tag:blogger.com,1999:blog-18316402190215745322024-03-02T09:30:19.313-08:00vertebleueverte - anthoabsinthologieO. objecteurhttp://www.blogger.com/profile/17804364492654013082noreply@blogger.comBlogger70125tag:blogger.com,1999:blog-1831640219021574532.post-34466150787377181362023-08-25T01:00:00.000-07:002023-08-25T01:00:05.554-07:00absinthe. page 28. L'écorché<p style="text-align: center;"> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQaVvgD7QYtczt6eBq72E16HAkBqC4Hgj4FSsrrFyH6NaZovP7pgl8vSguJH-2J7Gw8WCufo1FjnDJXixKWWsG722WxonWiRL_GZOPCMmE_5BWI1JTdQLQ1cItS8fNVnwX74Mq5NBvOv22NW6-nkGs4p7810CsgkL3_p-i1i1oIEL1XAWdRiW3FiqPRfc/s1488/IMG_20230825_094050_488.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1488" data-original-width="1305" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQaVvgD7QYtczt6eBq72E16HAkBqC4Hgj4FSsrrFyH6NaZovP7pgl8vSguJH-2J7Gw8WCufo1FjnDJXixKWWsG722WxonWiRL_GZOPCMmE_5BWI1JTdQLQ1cItS8fNVnwX74Mq5NBvOv22NW6-nkGs4p7810CsgkL3_p-i1i1oIEL1XAWdRiW3FiqPRfc/s320/IMG_20230825_094050_488.jpg" width="281" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiBHhMzUMfqPNwV_eXHKh0dRJ2PM43ttXgF-odjmGnhzHfkIye4UKqYWAawegENAHiGOtgfOoMCPdILDwL2mmxzrDRZLfZ92cLvYWRECLDyETfiJvXmlRt_XCe7bKl0gPzq-PSUiRtvEAI_07lrG-rEGEbXaYZt_94l-OBefzNNMWR9yg4GL38ilABCj7I/s1846/IMG_20230825_093247_696.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1846" data-original-width="916" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiBHhMzUMfqPNwV_eXHKh0dRJ2PM43ttXgF-odjmGnhzHfkIye4UKqYWAawegENAHiGOtgfOoMCPdILDwL2mmxzrDRZLfZ92cLvYWRECLDyETfiJvXmlRt_XCe7bKl0gPzq-PSUiRtvEAI_07lrG-rEGEbXaYZt_94l-OBefzNNMWR9yg4GL38ilABCj7I/s320/IMG_20230825_093247_696.jpg" width="159" /></a></div><br /><p></p><p style="text-align: left;"><b>L'écorché, Ruben Pellejero (dessins et couleurs), Florent Germaine et Frank Giroud (scénario), Dupuis, collection "Empreintes", 2 tomes, 2007.</b></p><p style="text-align: left;"><i>L'écorché </i>fait partie d'une série appelée Secrets, où Frank Giroud, le porteur du projet, creuse l'idée des secrets de famille.</p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUTnR9qg2-oZisfeau-bUFwgYED2UCckJMzjz1qzX0r7chEBZwuVQsNoGflWlkodO28YWnEzCgL6q2JGJ6QxfWFWqwUOKrhD1wv_3E_mBzIgpGiXk3j7aUEtdNM0zphj7H-xdhO6SEIer7bpYzOKAfLJl49dmFXd7Gv7k7g57EqDrnpdPffinh3is5iuo/s650/Photo_771.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="650" data-original-width="650" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUTnR9qg2-oZisfeau-bUFwgYED2UCckJMzjz1qzX0r7chEBZwuVQsNoGflWlkodO28YWnEzCgL6q2JGJ6QxfWFWqwUOKrhD1wv_3E_mBzIgpGiXk3j7aUEtdNM0zphj7H-xdhO6SEIer7bpYzOKAfLJl49dmFXd7Gv7k7g57EqDrnpdPffinh3is5iuo/s320/Photo_771.jpg" width="320" /></a></div><br /><p style="text-align: center;">Frank Giroud (1956-2018)</p><p style="text-align: center;">blog qui lui est consacré >> <a href="http://frank-giroud.blogspot.com">frank-giroud.blogspot.com</a></p><p style="text-align: center;"><br /></p>O. objecteurhttp://www.blogger.com/profile/17804364492654013082noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1831640219021574532.post-51549291851269505992023-07-06T00:17:00.003-07:002023-07-06T00:21:37.793-07:00absinthe. page 101. La claire fontaine<p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Au soir, Courbet eut de la fièvre. Il était agité. Il écrivit à Castagnary une lettre confuse. Il y lâchait la bonde à ses inquiétudes et s'ouvrait de l'impression qu'il avait parfois d'être suivi. Il se fit même la surprise d'écrire :" Je crains que mon beau-frère soit de la police secrète et qu'il soit spécialement chargé de me surveiller". Le lendemain, un docteur vint à Bon-Port pour regarder tout ça. Les écorchures et la plaie à la jambe étaient bénignes. En revanche le ventre, le pouls, le souffle, la couleur de l'urine, ne disaient rien de bon. Le docteur Duler fit au peintre des recommandations de repos, de tempérance, mais ce fut à Morel, ayant compris le fonctionnement de la maison, qu'il confia ses craintes. Si c'est le foie, comme je le pense, voilà monsieur mal engagé. Il lui faut changer de vie, du tout au tout, vous comprenez. Diminuez le vin et supprimez l'<b>absinthe</b>. Je vais vous faire une ordonnance. Je reviendrai le voir.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"> </span></p><p><b>David Bosc, La claire fontaine, éditions Verdier, 2013.</b></p><p style="text-align: center;"><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhw6v1fopOOCeWk-phXnnIjNPiITMxwkNlfjfWHaK7s5bjf4Yx5NDqwAbQRLqxev3xFN4wOowU7eNOAKVzkErpWe7Gjh8wOMSexjFy7VTNdnp1FSEUfb9MbrObFDR8P9_BsTEcKbRPF2b7WLT4tXzpswl8D3pm36fFWgp9GaFxuMmrTZfCRHz_oCWnSYmo/s1280/13463239.image.jpeg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="720" data-original-width="1280" height="180" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhw6v1fopOOCeWk-phXnnIjNPiITMxwkNlfjfWHaK7s5bjf4Yx5NDqwAbQRLqxev3xFN4wOowU7eNOAKVzkErpWe7Gjh8wOMSexjFy7VTNdnp1FSEUfb9MbrObFDR8P9_BsTEcKbRPF2b7WLT4tXzpswl8D3pm36fFWgp9GaFxuMmrTZfCRHz_oCWnSYmo/s320/13463239.image.jpeg" width="320" /></a></div><br /><p style="text-align: center;">David Bosc (1973)</p><p style="text-align: center;"> </p><p style="text-align: justify;">C'est avec un entretien pour l'(excellente) revue <a href="https://www.revue-ballast.fr/david-bosc-montrer-ce-que-serait-une-vie-juste/" target="_blank">Ballast</a> que j'ai découvert cet écrivain. J'ai emprunté <i>La claire fontaine</i> à la bibliothèque (malheureusement ils n'ont que ce seul livre en catalogue),et j'ai été enchanté de sa lecture.</p><p style="text-align: justify;">Courbet, c'est bien sûr le peintre, Gustave de son prénom.</p><p style="text-align: left;"><br /></p>O. objecteurhttp://www.blogger.com/profile/17804364492654013082noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1831640219021574532.post-91818328256095811332023-06-26T22:13:00.004-07:002023-07-06T00:20:02.251-07:00absinthe. page 50. Des frontières et des jours<div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Façon de flirter avec le frontières et les juridictions, comme Rimbaud et Verlaine seront amenés à le faire dans les Ardennes, à la hussarde, et plus modestement, en se retrouvant dans ces baraques de tabac et de contrebande, plantées pile en plein bois entre la France et la Belgique, mi-ferme mi-auberge qui permettaient à tout moment, au cas où un douanier entrerait, de sauter par la fenêtre pour se retrouver de l'autre côté, in stantanèment libre. Pied de nez à ces <i>Soldats des Traités / Qui tailladent l'azur frontière à grands coups de hache</i>, comme l'écrivait Arthur. Et Paul de boycotter purement et simplement le mot <i>frontière </i>de ses oeuvres complètes, excepté dans ses <i>Invectives</i>, défendant sa ville natale de Metz, ou encore avec François Coppée, dans <i>Qui veut des merveilles</i> où les garçons du café de Suède, débordés en terrasse à cinq du soir, s'exclament :</span></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: medium;">Versez frontière !</span></i></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">J'ignore tout des amers, écorces, <b>absinthes</b>, herbes, racines, aromates et autre <i>bitter pavillon</i> verlainien, mais je connais cet art imparable des apéritifs pour passer les frontières en toute joyeuseté.</span></div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;"><b>Sophie Nauleau, Des frontières et des jours, Actes Sud, 2023.</b></div><div style="text-align: left;"><b><br /></b></div><div style="text-align: left;"><b><br /></b></div><div style="text-align: center;"><b><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg336wEsAuxERDVFg_HkTSk83R-l84nWtbLjpNX4Io-Os3_UzfjiC0he1BOxxEBOjGl0PgR4kqSoRsQ4zrkUtMUAurTlnuEdD2_JVgF-moS5r30O7Fd4D0ox2HYznBtZ1xe6Xw1Dv28msrBhNN2m0OuChY9mu5jdDBXp8BzuAcV1MgGPaDwNpwAsNVIlhc/s560/560x315_sc_sophie-nauleau.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="315" data-original-width="560" height="180" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg336wEsAuxERDVFg_HkTSk83R-l84nWtbLjpNX4Io-Os3_UzfjiC0he1BOxxEBOjGl0PgR4kqSoRsQ4zrkUtMUAurTlnuEdD2_JVgF-moS5r30O7Fd4D0ox2HYznBtZ1xe6Xw1Dv28msrBhNN2m0OuChY9mu5jdDBXp8BzuAcV1MgGPaDwNpwAsNVIlhc/s320/560x315_sc_sophie-nauleau.jpg" width="320" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">Sophie Nauleau (1977)</span></div><br /><br /></b></div>O. objecteurhttp://www.blogger.com/profile/17804364492654013082noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1831640219021574532.post-70126265851824455392023-05-10T11:27:00.004-07:002023-05-10T11:33:53.739-07:00absinthe. page 12. Le temps des cerises<p style="text-align: center;"></p><p style="text-align: center;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgj4nd1l8nzT1e__TZTMcIWdMC9ecCgZmfFDB8hodViHWNY6Ov6tK9NsjRZbtQvK8PE78tLe-BtVtjwinHFdvCa-xTBcDVWDKdiaVvdP5bXS4sNBbhnZL6RggBAIN78vY0Hn8AIkxKblFvkra2pqFfixGQaLrdMp7o_FjxBXt5FM86IT6A92Y9gH5_1/s2048/IMG_20230510_203037.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1536" data-original-width="2048" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgj4nd1l8nzT1e__TZTMcIWdMC9ecCgZmfFDB8hodViHWNY6Ov6tK9NsjRZbtQvK8PE78tLe-BtVtjwinHFdvCa-xTBcDVWDKdiaVvdP5bXS4sNBbhnZL6RggBAIN78vY0Hn8AIkxKblFvkra2pqFfixGQaLrdMp7o_FjxBXt5FM86IT6A92Y9gH5_1/s320/IMG_20230510_203037.jpg" width="320" /></a></div></div><p></p><p style="text-align: center;"> <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj1tiKt6n5dtyXGvREGxyMe4J3HZcb8SHYKVnbwkNVd26k7HXaiptH8JG85XvkwTIOIX1u3UNnVjM9ZzApaXATeyt4Kt16f_dAZOBnJ481dThPqFGyUpgd5neunBycGXNe4OZ-bQDQWNlqrwnMU1hiXsLcYRXYbBdxlOBZKDFtsIvTxpKBYXx2bM3KJ/s475/9782211018661-us-300.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="475" data-original-width="370" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj1tiKt6n5dtyXGvREGxyMe4J3HZcb8SHYKVnbwkNVd26k7HXaiptH8JG85XvkwTIOIX1u3UNnVjM9ZzApaXATeyt4Kt16f_dAZOBnJ481dThPqFGyUpgd5neunBycGXNe4OZ-bQDQWNlqrwnMU1hiXsLcYRXYbBdxlOBZKDFtsIvTxpKBYXx2bM3KJ/s320/9782211018661-us-300.jpg" width="249" /></a></p><span style="font-size: small;"></span><p></p><p><span style="font-size: small;">Dans cet album, Philippe Dumas a illustré la célèbre <a href="https://fr.wikipedia.org/wiki/Le_Temps_des_cerises" target="_blank">chanson</a> de <a href="https://fr.wikipedia.org/wiki/Jean_Baptiste_Cl%C3%A9ment" target="_blank">Jean-Baptiste Clément</a>, écrite quelques années avant la Commune de Paris. </span></p><p><span style="font-size: small;"> </span><br /></p><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhbZMXOCeslCKX0xxjBoga41110iki8OGGYx1TTlM5Re-q-Rp_o_Rty0uj-qNFlfY1aA090fGyHr8ObhjEDwjgt2ihKEI2DxfJhurC9hjPcgonZLnLsl-We1aBBDjiioczq-Xkj_ME9FHnm48YZ-b-O7OTqud4tO4jwMaV664QL_TIe2rX8Xo9SmVer/s400/dumas_philippe-KayJuenemann.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="400" data-original-width="290" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhbZMXOCeslCKX0xxjBoga41110iki8OGGYx1TTlM5Re-q-Rp_o_Rty0uj-qNFlfY1aA090fGyHr8ObhjEDwjgt2ihKEI2DxfJhurC9hjPcgonZLnLsl-We1aBBDjiioczq-Xkj_ME9FHnm48YZ-b-O7OTqud4tO4jwMaV664QL_TIe2rX8Xo9SmVer/s320/dumas_philippe-KayJuenemann.jpg" width="232" /></a></div><br /><p></p><p style="text-align: center;">Philippe Dumas (1940) <br /></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;"> (Photo : Kay Juenemann, sur le site de l'école des loisirs)</span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;"> </span></p><p style="text-align: left;">Lien >> notice sur le site <a href="https://www.ricochet-jeunes.org/auteurs/philippe-dumas" target="_blank">ricochet</a><br /></p>O. objecteurhttp://www.blogger.com/profile/17804364492654013082noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1831640219021574532.post-23150734375617919722021-09-14T04:40:00.004-07:002021-09-14T04:50:35.228-07:00absinthe. page 48. Yeruldelgger<p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Mais ce qui apaisait Yeruldelgger plus que tout, quand il rejoignait Solongo, c'était le jardin qu'elle avait créé devant, entre la yourte et la prairie. Dans cette ville de pierre et de poussière qui devenait aujourd'hui de verre et de béton, dans ce pays qui avait coupé tant d'arbres qu'il en avait inventé des déserts, Solongo avait fait de son carré de terre un jardin de verdure. Elle avait planté un tilleul et un pin, et Yeruldelgger lui avait offert un bouleau blanc. Elle avait planté du thym, un églantier et un rhododendron, et Yeruldelgger lui avait offert un plant de rhubarbe. Elle avait choisi un myrtillier, un groseillier, et lui une potentille. Elle une <b>absinthe</b>, de la gentiane et des géraniums, et lui des asters. Dernièrement encore,elle avait planté un jeune mélèze et un pin d'écosse, et Yeruldelgger lui avait offert trois jeunes peupliers. Le jardin de Solongo était devenu si beau que les passants, en apercevant les fleurs et les feuillages par dessus la balustrade en bois, pensaient que l'endroit était un monastère.</span><br /></p><p style="text-align: center;"> </p><p style="text-align: left;"><b>Ian Manook, Yeruldegger, Le livre de Poche ; première parution Albin Michel, 2013.</b></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjP2yKePXwDl26DlqRPFHpu6mpld_e-Qbxg7V_bsukwb4j4W-i3OZncrH0VT6cdJanNLjRSKxSYez7TGoUauETdBSB4K40YeeZ38taMp9W901dx32JuoljdH0pF9mJDfowoxhatIhB5mvU/s450/external-content.duckduckgo.com.jpeg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="450" data-original-width="366" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjP2yKePXwDl26DlqRPFHpu6mpld_e-Qbxg7V_bsukwb4j4W-i3OZncrH0VT6cdJanNLjRSKxSYez7TGoUauETdBSB4K40YeeZ38taMp9W901dx32JuoljdH0pF9mJDfowoxhatIhB5mvU/s320/external-content.duckduckgo.com.jpeg" width="260" /></a></div><br /><p style="text-align: center;">Ian Manook (1949)</p><p style="text-align: center;">de son vrai nom, Patrick Manoukian.</p><p style="text-align: left;">On peut retrouver ce commissaire mongol, Yeruldelgger, dans deux autres aventures : <i>Les temps sauvages</i>, puis <i>La mort nomade</i>.<br /></p>O. objecteurhttp://www.blogger.com/profile/17804364492654013082noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1831640219021574532.post-88565589923674296372021-05-16T03:03:00.002-07:002021-05-16T03:15:11.983-07:00absinthe. Tchernobyl mon amour<p style="text-align: center;"> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgxfOP7GcsnLiqqRnXbMeHYs0F3O0INvGhyphenhyphentiR__s6BcNeHF_2CGeDASMk-0TN-swyxS12B2WVgtKWrLTto_otSrmTt-ZwAdBju3LlBuKrtQrl0zECgjDMM14deMXKp4gfDJUmIGMArvwU/s2048/IMG_20210516_115344.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1536" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgxfOP7GcsnLiqqRnXbMeHYs0F3O0INvGhyphenhyphentiR__s6BcNeHF_2CGeDASMk-0TN-swyxS12B2WVgtKWrLTto_otSrmTt-ZwAdBju3LlBuKrtQrl0zECgjDMM14deMXKp4gfDJUmIGMArvwU/s320/IMG_20210516_115344.jpg" /></a></div><p></p><p style="text-align: left;"><b> </b></p><p style="text-align: left;"><b>Chantal Montellier, Tchernobyl mon amour, Actes Sud BD, 2006</b></p><p style="text-align: left;"><b> </b></p><p style="text-align: center;"><img alt="Renaud Monfourny " class="preview" height="213" src="https://static.mediapart.fr/etmagine/default/files/media_135361/chantal-montellier-low2.jpg?width=495&height=330&width_format=pixel&height_format=pixel" title="Renaud Monfourny " width="320" /></p><p style="text-align: center;"> Chantal Montellier (1947)</p><p style="text-align: center;"><a href="http://chantalmontellier.com/" target="_blank">site de l'auteure</a></p><div style="text-align: center;"><a href="https://associationartemisia.wordpress.com/accueil/" target="_blank">site de l'association Artemisia </a></div><div style="text-align: center;">Pour la promotion de la bande dessinée féminine </div><p style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">(photo : Renaud Monfourny, 2013)</span><br /></p>O. objecteurhttp://www.blogger.com/profile/17804364492654013082noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1831640219021574532.post-44306217057272939972021-03-11T05:04:00.005-08:002021-05-21T02:02:42.736-07:00Les Enquêtes de Victor Legris<p style="text-align: justify;"><span style="font-size: small;">Compte-tenu
que les aventures du libraire-photographe Victor Legris et de Joseph Pignot, son commis-feuillonniste, se déroulent dans les années 1890, il n'est pas
étonnant que dans chaque volume, l'absinthe apparaisse.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: small;"> </span><img alt="10-18 • Création et réalisation de la brochure" class="detail__media__img-highres js-detail-img js-detail-img-high" src="https://external-content.duckduckgo.com/iu/?u=http%3A%2F%2Fwww.noook.fr%2Fphotos%2F1018-plaquette-izner2-800p.jpg&f=1&nofb=1" style="display: block; height: 262px; width: 349.333px;" /></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: small;">Douze aventures, mis je n'ai pas encore tout lu.</span></p><div class="wpb_text_column wpb_content_element">
<div class="wpb_wrapper">
<ul><li><b>Mystère rue des Saints-Pères</b> <span style="color: #999999;">(10/18 en 2003)</span></li><li><b>La Disparue du Père-Lachaise</b> <span style="color: #999999;">(10/18 en 2003</span></li><li><b>Le Carrefour des Écrasés</b> <span style="color: #999999;">(10/18 en 2003)</span></li><li><b>Le Secret des Enfants-Rouges</b> <span style="color: #999999;">(10/18 en 2004)</span></li><li><b>Le Léopard des Batignolles</b> <span style="color: #999999;">(10/18 en 2005)</span></li><li><b>Le Talisman de la Villette</b> <span style="color: #999999;">(10/18 en 2006)</span></li><li><b>Rendez-vous Passage d’Enfer</b> <span style="color: #999999;">(10/18 en 2008)</span></li><li><b>La Momie de la Butte-Aux-Cailles</b> <span style="color: #999999;">(10/18 en 2009)</span></li><li><b>Le Petit Homme de l’Opéra</b> <span style="color: #999999;">(10/18 en 2010)</span></li><li><b>Les Souliers bruns du quai Voltaire</b> <span style="color: #999999;">(10/18 en 2011)</span></li><li><b>Minuit, impasse du Cadran</b> <span style="color: #999999;">(10/18 en 2012)</span></li><li><b>Le Dragon du Trocadéro</b> <span style="color: #999999;">(10/18 en 2014)</span></li></ul>
</div>
</div><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: small;"> </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: small;">~~~ <br /></span></p><p style="font-style: normal; font-weight: normal; line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">- volume n°1 : à la page 59 ("Que veut l'homme de la rue ? Du sensationnel qui le prenne aux
tripes, de la vulgarisation scientifique qui lui donne l'illusion
d'être savant, des feuilletons découpés en épisodes qui le
fassent rêver à l'heure de l'absinthe, des réclames qui lui
chatouillent le nerf olfactif").
</span></p><span style="font-size: small;">
</span><p style="text-align: justify;"><style type="text/css"><font size="3">p { margin-bottom: 0.25cm; line-height: 120%; }</font></style></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: small;">-
volume n°2 : aux pages 64 ("Ferdinand, tu devrais pas toucher à la
verte, ça vous bouffe de l'intérieur, cette saleté-là, et on peut plus
s'en passer, jusqu'à ce qu'on devienne maboul") et 162 ("Les becs de gaz
du boulevard Saint-michel éclairaient de leur lumière ambrée une foule
affairée d'étudiants sans le sou, de professeurs sans élèves, de bohèmes
de tout poil dérivant vers les terrasses des cafés où régnait la déesse
du rêve et de l'oubli, l'absinthe").</span></p><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: small;">-
volume n°3 : à la page 83 ("Il déambula le long des cafés où les
artistes et les noceurs célébraient une commune victoire sur l'ennui à
grands renforts de bière et d'absinthe").</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: small;"> </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: small;">-
volume n°4 : aux pages 76 ("Monsieur le photographe, t'as l'estomac
vide... tu veux un remontant ? Une lampée d'absinthe de Pontarlier ?"),
156 ("C'était l'heure où la fée verte effaçait les détresses en
distillant son venin dans le sang de ses fidèles") et 223 ("Il ne put
résister à l'envie d'acheter deux saucisses à une grosse femme
moustachue qui insista pour lui verser une lampée d'absinthe de
Pontarlier").</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: small;"> </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: small;">- volume n°5 : à la page 49 ("Les buveurs d'absinthe filtraient leur potion magique, versant goutte à goutte dans leur verre le poison sur un sucre placé au creux d'une cuiller percée de trous"). <br /></span></div>O. objecteurhttp://www.blogger.com/profile/17804364492654013082noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1831640219021574532.post-6411869524029223562020-12-01T14:32:00.003-08:002020-12-01T14:41:30.118-08:00absinthe. page 38. Les corps brisés<p style="text-align: justify;">Alexandre Ladoux badge. Il actionne une porte blindée, au chambranle métallique. Bruit d'ouverture automatique. Puis, clac feutré. L'aide-soignant n'est pas bavard. Sarah se laisse bercer par le silence, ponctué par le bruit de succion de ses chaussures en plastique sur le linoléum vert.</p><p style="text-align: justify;">Autour d'eux, des murs de béton. A mesure qu'ils s'éloignent de l'entrée, les lieux changent. Les distances à parcourir semblent interminables. Peut-être cette impression est-elle due à la lumière des néons, à la couleur uniforme du linoléum vert lichen, des murs <b>absinthe</b>.</p><p style="text-align: justify;">Le dédale de couloirs s'achève sur une nouvelle porte, immense et noire. Sarah remarque son aspect lugubre :</p><p style="text-align: justify;">- On n'a pas rendez-vous là-dedans, j'espère ?</p><p style="text-align: justify;">- Non.<br /></p><p style="text-align: justify;"><b>Elsa Marpeau, Les corps brisés, série noire Gallimard, 2017.</b></p><p style="text-align: justify;"><b> </b></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhD5Re9Kq_lJgXtYnhm5oWx2Z0b2x3rfXymYMAQmgTOalVeYvTZsM6WrW1bcHZqiREtaLQMUWmBHGmhNBskbupgTdr0Q0cwCiXUbpJ7CVzsxSr7tl1oBcVJmzcCZComCZdOn95hyphenhyphen2y2yso/s719/elsa-marpeau.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="600" data-original-width="719" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhD5Re9Kq_lJgXtYnhm5oWx2Z0b2x3rfXymYMAQmgTOalVeYvTZsM6WrW1bcHZqiREtaLQMUWmBHGmhNBskbupgTdr0Q0cwCiXUbpJ7CVzsxSr7tl1oBcVJmzcCZComCZdOn95hyphenhyphen2y2yso/s320/elsa-marpeau.jpg" width="320" /></a></div><br /><p style="text-align: center;">(1975)</p><p style="text-align: center;">Romancière et scénariste.<br /></p>O. objecteurhttp://www.blogger.com/profile/17804364492654013082noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1831640219021574532.post-73680771439059589172020-05-03T09:13:00.002-07:002020-05-03T09:13:48.483-07:00absinthe. page 179. L'homme aux lèvres de saphir<div style="text-align: justify;">
Isidore est attablé près d'un poêle, le cou et le bas de la figure mangés par une grosse écharpe bleue. Il relit, un crayon à la main, une liasse de feuilles noircies d'écriture.</div>
<div style="text-align: justify;">
- Henri ! Quelle surprise ! Comment vas-tu ? Cette blessure ...?</div>
<div style="text-align: justify;">
Ils s'embrassent par-dessus la table. Comme Pujols s'attarde un peu dans le cou du poète, Isidore le repousse doucement et zyeute en douce du côté du comptoir, où un serveur cause à mi-voix avec un client.</div>
<div style="text-align: justify;">
- Tu prends quelque chose ? Je suis en fonds. Monsieur Darasse m'a versé hier l'obole de mon père. Je vais pouvoir porter mes deux premières parties à l'imprimeur.</div>
<div style="text-align: justify;">
Pujols fait un signe au garçon et lui commande une <b>absinthe</b>.</div>
<div style="text-align: justify;">
- C'est ton traité du renoncement que tu veux faire imprimer ? Tu persistes à te déclarer vaincu sans avoir livré bataille ?</div>
<div style="text-align: justify;">
Isidore secoue la tête et range ses feuillets dans sa chemise en carton.</div>
<div style="text-align: justify;">
- Nous en avons déjà parlé d'abondance. Nous ne tomberons pas d'accord là-dessus. A quoi bon ?</div>
<div style="text-align: justify;">
On apporte l'<b>absinthe</b>, et Pujols s'absorbe un moment dans le filtrage méticuleux de la liqueur à travers le morceau de sucre.</div>
<br />
<br />
<b>Hervé Le Corre, L'homme aux lèvres de saphir, Rivages/Noir, 2004.</b><br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_Vrz_w5DD1Euqsi1dbTvtg1btV9yaZ3GSIWdMMXWvJoI80MHVXHUJFt6DX-Lhhpxhhz3H6n4vo-31n19ZOOXlzZVjrDUh8Y02Huhw3Ce2Os06cF_3VBk_wZAAksnx_AfEYcJ1PcenKjE/s1600/arton100.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="799" data-original-width="800" height="319" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_Vrz_w5DD1Euqsi1dbTvtg1btV9yaZ3GSIWdMMXWvJoI80MHVXHUJFt6DX-Lhhpxhhz3H6n4vo-31n19ZOOXlzZVjrDUh8Y02Huhw3Ce2Os06cF_3VBk_wZAAksnx_AfEYcJ1PcenKjE/s320/arton100.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<div style="text-align: center;">
</div>
<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
Hervé Le Corre (1955)</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
Ouvrages publiés à la Série Noire, et depuis Cet homme aux lèvres de saphir, chez Rivages.</div>
<div style="text-align: center;">
ps : Isidore, c'est bien sûr, le comte de Lautréamont !</div>
O. objecteurhttp://www.blogger.com/profile/17804364492654013082noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1831640219021574532.post-32084674801896178082020-04-01T03:24:00.000-07:002020-04-01T03:24:19.249-07:00absinthe. page 147. Louise Michel la canaque<div style="text-align: justify;">
Ramassé sur son encolure, cravachant sans trêve, le surveillant n'ose même pas lâcher quelques secondes les rênes pour éponger la sueur qui poisse sous la visière de son képi. A chaque instant, une sagaie ou une hache de jade vert risque de fuser d'entre les niaoulis silencieux, appesantis sous la chape solaire. Ou une balle, puisqu'il paraît qu'<i>ils</i> ont des fusils, à présent ? Nouvelle aussi incroyable que d'apprendre : ils montent à cheval. Le froissement d'un oiseau qui s'envole, le cri d'un grillon ou d'un rat d'eau glace le coeur de l'homme ; arriver à Teremba, y arriver coûte que coûte ! Voici le clocher de l'église où la dévote madame Agnès va entendre la grand-messe chaque dimanche. Et où le gouverneur, ami des francs-maçons, refuse de pénétrer. Voici le bâtiment officiel où l'on accueille les délégations indigènes, ses murs de torchis rouge et son toit fleuri, sur la baie d'Ourail.</div>
<div style="text-align: justify;">
Et voici le poste à double enceinte :</div>
<div style="text-align: justify;">
- Le lieutenant Vanauld, vite, vite !</div>
<div style="text-align: justify;">
Il a bousculé le factionnaire, il bondit dans le bureau du chef d'arrondissement, gradé encore jeune, plongé dans un livre de mathématiques. Derrière lui, deux sabres en panoplie ; devant lui, un flacon d'<b>absinthe</b>. Il n'en offrira pas au courrier après l'avoir écouté.</div>
<div style="text-align: justify;">
- Réunion immédiate des sous-officiers.</div>
<br />
<br />
<br />
<b>Françoise d'Eaubonne, Louise Michel la canaque, Encre, 1985.</b><br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgWDKHwTbH_aNUC1vrkTW0IoYCW3pkSPh0IInYZ43u4N80k6k-j2vVtC1IiEXe1XzIOQtf7rVrbuq-b-D7vA5yPgXrOPBGj2wWmcTP4klAdLhUcyj5my2n6ZRZ2XKnBdocmhVcb7hbhd_4/s1600/index.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="225" data-original-width="224" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgWDKHwTbH_aNUC1vrkTW0IoYCW3pkSPh0IInYZ43u4N80k6k-j2vVtC1IiEXe1XzIOQtf7rVrbuq-b-D7vA5yPgXrOPBGj2wWmcTP4klAdLhUcyj5my2n6ZRZ2XKnBdocmhVcb7hbhd_4/s1600/index.jpeg" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
Françoise d'Eaubonne (1920-2005)</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<span class="value ext_bioghist">Fille de militants
anarcho-syndicalistes, Françoise d'Eaubonne fut résistante
à Toulouse, membre du Parti communiste jusqu'en 1957 et signataire du
Manifeste des 121 contre la guerre d'Algérie. Proche de Violette Leduc,
de Nathalie Sarraute, de Simone de Beauvoir, elle devint membre de mouvements féministes dès les années
soixante : signataire du manifeste des 343 salopes, cofondatrice du
Front homosexuel d'action révolutionnaire (FHAR) en 1971, secrétaire de
rédaction au <i> Fléau social </i> (1971) et à <i> L'Internationale </i> (1977), membre du Mouvement de libération des femmes, Françoise d'Eaubonne a publié de nombreux essais féministes, ainsi que des romans et des biographies (sur Germaine de Staël, Verlaine,
Rimbaud, Balzac, Chopin, Liszt, Emily Brontë, Isabelle Eberhardt, Jiang
Quing, Louise Michel). </span></div>
<div style="text-align: center;">
<span class="value ext_bioghist">Elle a déposé ses archives auprès de l'IMEC.</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span class="value ext_bioghist"> </span></div>
O. objecteurhttp://www.blogger.com/profile/17804364492654013082noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1831640219021574532.post-61378092070532814992020-03-22T08:17:00.001-07:002020-03-22T08:17:21.091-07:00absinthe. Les arts viscérauxRYTHME !<br />
Arrache ma langue !<br />
Change-la en lumière en cravache <br />
En knouts baveux<br />
Plonge-la dans tes mississipiques<br />
Ne l'en ressors que battante<br />
fouettante<br />
nuitamment inondante<br />
Dans l'alcool noie-la<br />
Dans l'<b>absinthe</b><br />
Sans cascades<br />
Celle des fous de malheur<br />
Des femmes aux lèvres mortes<br />
Rends-moi ma langue<br />
Entre mes dents plante-la<br />
Serre<br />
Visse<br />
Amour de langue<br />
Langue énergumène<br />
Démente mouillée écarlate<br />
Bannière d'époumonement<br />
Mère de mes chants <br />
d'enfant sauvage<br />
<br />
<br />
C'est un extrait du livre <b>Les arts viscéraux</b>, <i>publié par </i>Christian Bourgois en 1975, et republié par L'Éther Vague en 1994 (cette dernière maison d'édition n'existant plus).<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgMNa-ahQ-qNj5tcFK-xZrt-3ap6ZF_jeJ1j1m9b_F4S8Greg0M7bo5nfTBu2c_u_OpyMaAcs5pvQLfR_Zqw5KHiCh9gbyo9Xbyt3qCt02NeLZU3vk6cEU9QAfNO4TdkDXVQzhdxpvCQQw/s1600/index.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="293" data-original-width="192" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgMNa-ahQ-qNj5tcFK-xZrt-3ap6ZF_jeJ1j1m9b_F4S8Greg0M7bo5nfTBu2c_u_OpyMaAcs5pvQLfR_Zqw5KHiCh9gbyo9Xbyt3qCt02NeLZU3vk6cEU9QAfNO4TdkDXVQzhdxpvCQQw/s200/index.jpeg" width="131" /></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhfptlioIi4sABl-KjW6oxZzsfCbioKpItdAdZ4a3wDmB96fW7q8SXQlvgsxDRtbmMmPtwGlopZPBoRa-TBuQG4keJ6F-84vnUB8m6lV8F-cQJHXfZipzJvUUNZjNjSR5pylaKGo0lReY8/s1600/md19726711885.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="485" data-original-width="300" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhfptlioIi4sABl-KjW6oxZzsfCbioKpItdAdZ4a3wDmB96fW7q8SXQlvgsxDRtbmMmPtwGlopZPBoRa-TBuQG4keJ6F-84vnUB8m6lV8F-cQJHXfZipzJvUUNZjNjSR5pylaKGo0lReY8/s200/md19726711885.jpg" width="123" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<br />
C'est dans une anthologie de poésie que j'ai découvert ce texte, et cet écrivain.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEigxMggYAfHNYLe90X-UFOVVa9RKG0mHUQM4iAMXyL8mi83cxe8JCFV05jSNiOuq0qyyfKUE-SI5a0LjuVBmvgtKifS1ufEM9zjheLYdn2XuAbProwBBFL8HN1GtbeThU_pwbP0NnkqwP8/s1600/IZG-5XImNlAqw2_jrH5cABx-joY%2540250x313.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="313" data-original-width="251" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEigxMggYAfHNYLe90X-UFOVVa9RKG0mHUQM4iAMXyL8mi83cxe8JCFV05jSNiOuq0qyyfKUE-SI5a0LjuVBmvgtKifS1ufEM9zjheLYdn2XuAbProwBBFL8HN1GtbeThU_pwbP0NnkqwP8/s1600/IZG-5XImNlAqw2_jrH5cABx-joY%2540250x313.jpg" /></a></div>
<br />
<div style="text-align: center;">
</div>
<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
Marcel Moreau (1933)</div>
<div style="text-align: center;">
Photo : J.-C. Leroy (site tiensetc.org)</div>
O. objecteurhttp://www.blogger.com/profile/17804364492654013082noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1831640219021574532.post-18326337391968501702020-02-13T12:12:00.002-08:002020-02-13T12:12:48.067-08:00absinthe. page 126. Dans la dèche à Paris et à Londres<div style="text-align: justify;">
Une vingtaine de personnes s'entassaient dans la petite salle carrelée envahie par la fumée du tabac. Le bruit était assourdissant, car chacun s'égosillait pour se faire entendre ou s'évertuait à pousser la goualante. On n'entendait, durant un certain temps, qu'un brouhaha indistinct, puis tout à coup les voix s'unissaient pour entonner un refrain connu - <i>La Marseillaise, L'Internationale, La Madelon ou Les Fraises et les framboises. </i>Azaya une grosse paysanne lourdasse qui travaillait quatorze heures par jour dans une verrerie, chantait quelque chose comme "Il a perdu ses pantalons, tout en dansant le charleston". Et son amie Marinette, une petite Corse noiraude farouchement attachée à sa vertu, entamait une danse du ventre, les genoux obstinément serrés. Les époux Rougier allaient et venaient, essayant de resquiller un verre et de placer une histoire longue et embrouillée à propos d'un lit qu'on leur avait volé un jour. R..., cadavérique et muet, restait dans son coin à s'imbiber méthodiquement. Charlie, fin saoul, évoluait à travers la salle d'un pas moitié dansant moitié titubant, un verre de pseudo-<b>absinthe</b> dans sa main grasse, pinçant la poitrine de femmes et déclamant de la poésie.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<b>George Orwell, Dans la dèche à Paris et à Londres, 10/18, 2001</b>.</div>
<div style="text-align: justify;">
(traduit de l'anglais par Michel Pétris)</div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgpon6gmKdGR-D0s2Dkh-oUpGoUAwZCYejzLSheu1tpNHb4te3d8lMayomQpDW68paS80A1hMVltbp9C0R6iHNF1n6rdeJKM8GxHBMDhSLRPkMhS2SxgNPAVOU-g1jLfMEXXkNNutKzfjI/s1600/george-orwell.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1239" data-original-width="934" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgpon6gmKdGR-D0s2Dkh-oUpGoUAwZCYejzLSheu1tpNHb4te3d8lMayomQpDW68paS80A1hMVltbp9C0R6iHNF1n6rdeJKM8GxHBMDhSLRPkMhS2SxgNPAVOU-g1jLfMEXXkNNutKzfjI/s320/george-orwell.jpg" width="241" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<br />
<div style="text-align: center;">
<b>George Orwell (1903-1950)</b></div>
<div style="text-align: center;">
<b><br /></b></div>
</div>
<div style="text-align: center;">
C'est entre 1927 et 1930 que celui qui s'appelle encore Eric Blair explore les bas-fonds londoniens et vit à Paris (pour y écrire).<br />
Le livre est paru en 1933 sous le nom de George Orwell.<br />
(première traduction française sous le titre <i>La vache enragée </i>en 1935 aux éditions Gallimard).</div>
O. objecteurhttp://www.blogger.com/profile/17804364492654013082noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1831640219021574532.post-40151270614191750272019-05-19T08:45:00.001-07:002019-05-19T08:45:39.712-07:00absinthe. page 39. Amère volupté<div style="text-align: justify;">
Spoon est rentré au moment où je me démaquillais de retour de mon travail. J'étais en train d'enlever mes faux cils semblables à des ailes. Il vocifère en se cognant violemment contre tous les objets qu'il rencontre.</div>
<div style="text-align: justify;">
Il est ivre.</div>
<div style="text-align: justify;">
Je me lève du lit pour aller lui chercher un grand verre d'eau. Je précise que je ne le faisais pas pour manifester quelque tendre compréhension à l'égard de l'ivrogne qui perturbait ma vie. Je savais déjà parfaitement ce que pouvait être la vie avec Spoon.</div>
<div style="text-align: justify;">
- Bois ça. Dépêche-toi de te dessaouler.</div>
<div style="text-align: justify;">
Son blouson de cuir dégage une odeur de gin et d'<b>absinthe</b> bon marché qui pique mon nez.</div>
<div style="text-align: justify;">
- Qu'est-ce que tu pues, Spoon.</div>
<div style="text-align: justify;">
- Oh, ta gueule, sale garce !</div>
<div style="text-align: justify;">
M'arrachant le verre de la main, il le jette brutalement par terre. Un morceau de verre, en rebondissant, blesse ma joue. Il hurle en m'étranglant.</div>
<div style="text-align: justify;">
- T'as dit que je puais. Dis-le, comment je schlingue, hein. Allez, dis voir !</div>
<div style="text-align: justify;">
- Je vais te le dire... Lâche-moi... Tu veux me tuer ou quoi ?</div>
<br />
<b>Eimi Yamada, Amère volupté, Picquier, 1992.</b><br />
(traduit du japonais par Jacques Lévy)<br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifSrD_NfpA0TKRTIcU2OtmMuS3m9kvDJHSo2d39aUG47FAHZ3dvmUH9-NYwM2d7gnSZjmpnffWafzDo9ycAbRbK_UhVpEJfgJPUkOyc9kn3SfjhfKVy_1XI9ftX8J_GpVrkvWZUhctSOs/s1600/t02200195_0304026912043743570.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="195" data-original-width="220" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifSrD_NfpA0TKRTIcU2OtmMuS3m9kvDJHSo2d39aUG47FAHZ3dvmUH9-NYwM2d7gnSZjmpnffWafzDo9ycAbRbK_UhVpEJfgJPUkOyc9kn3SfjhfKVy_1XI9ftX8J_GpVrkvWZUhctSOs/s1600/t02200195_0304026912043743570.jpg" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
YAMADA Eimi (1959)</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
Malheureusement trop peu (quatre nouvelles) de textes traduits en français... </div>
O. objecteurhttp://www.blogger.com/profile/17804364492654013082noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1831640219021574532.post-37067885980364016082018-08-12T13:13:00.002-07:002018-08-12T13:13:52.788-07:00absinthe. page 80. Djamilia<div style="text-align: justify;">
Nous rentrâmes tard de la gare. Djamilia allait devant. Et la nuit était une splendeur. Qui ne connaît pas les nuits d"août avec leurs étoiles lointaines à la fois, et proches, extraordinairement brillantes ! Chaque petite étoile est en vue. En voilà une, comme engivrée sur ses bords, qui n'est que scintillation de petits rayons glacés, du ciel sombre elle regarde notre terre avec un naïf étonnement. Nous roulions dans le défilé, et moi je la regardais là-haut longuement. C'était avec plaisir que les chevaux trottaient vers l'écurie, sous les roues le cailloutis grinçait. Le vent de la steppe, apportait un amer pollen d'<b>absinthes </b>en fleur, un à peine perceptible aromate d'orge mûre, refroidi ; et tout cela, se mêlant à l'odeur du goudron et des harnais des chevaux en sueur, vous faisait un peu tourner la tête.</div>
<br />
<b>Tchinghiz Aïtmatov, Djamilia, Folio, 2001</b>.<br />
(traduit du kirghiz par A. Dimitrieva et L. Aragon) <br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhdA0F2Prd4phJCW-0UtL5h_-A9tnj_NoIfbWdz8E_6uIvJwACa34c3fE3ecs1n0OTGt-REK_9u3pA_xzdmIsD9MUqSZ-urD5pQkTtx6vxsAXqJZ3ihOxFhV-qpdhTvHh5g-htgn5_G5xc/s1600/220px-Tschingis_Ajtmatow.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="293" data-original-width="220" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhdA0F2Prd4phJCW-0UtL5h_-A9tnj_NoIfbWdz8E_6uIvJwACa34c3fE3ecs1n0OTGt-REK_9u3pA_xzdmIsD9MUqSZ-urD5pQkTtx6vxsAXqJZ3ihOxFhV-qpdhTvHh5g-htgn5_G5xc/s1600/220px-Tschingis_Ajtmatow.jpg" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
Tchinghiz Aïtmatov (1928-2008)</div>
<div style="text-align: center;">
Il a d'abord écrit en kirghize, puis il le fera en russe.</div>
<div style="text-align: center;">
Peu d'ouvrages disponibles en traduction française. Toutefois deux romans chez le <a href="https://www.letempsdescerises.net/?authors=tchinguiz-aitmatov" target="_blank">Temps des cerises</a>.</div>
O. objecteurhttp://www.blogger.com/profile/17804364492654013082noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1831640219021574532.post-49395553208632713892018-03-01T14:47:00.001-08:002018-03-01T14:47:20.847-08:00absinthe. page 140. Bartleby et compagnie<div style="text-align: justify;">
Ce fut longtemps l'aspiration d'Oscar Wilde, exprimée dans <i>La Critique créatrice</i>, que de "ne rien faire du tout, ce qui est la chose la plus difficile au monde, la plus difficile et la plus intellectuelle".</div>
<div style="text-align: justify;">
A Paris, où il passa les deux dernières années de sa vie, c'est un sentiment d'anéantissement moral absolu qui lui aura permis de réaliser son vieux rêve de ne rien faire. En effet, durant les deux dernières années de sa vie, Wilde n'écrivit pas, ayant résolu de cesser à jamais de le faire, pour connaître d'autres plaisirs, connaître les joies sages de l'inaction, se consacrer exclusivement à la paresse et à l'<b>absinthe</b>. Celui qui avait traité le travail de "malédiction des classes buveuses" fuyait maintenant la littérature comme la peste et se mettait à la promenade, à la boisson, voire, avec une certaine fréquence, à la contemplation pure et dure.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<b>Enrique Vila-Matas, Bartleby et compagnie, Christian Bourgois éditeur, 2002.</b></div>
<div style="text-align: justify;">
(traduit de l'espagnol par Eric Beaumatin)</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<b> </b></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtYne8mrvQkRLNLWH4bYV7sspLeDgLWDdxLjubXmYnVcp4gHEHLzAVbMnXFCjAL4CPHGRHo1RZB77WqkBQ6s7collv4HnHjSaS3AVHpVes0axgR7QDFzDntrG7hRmbjp07Px67VSqdsrI/s1600/vila.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="183" data-original-width="275" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtYne8mrvQkRLNLWH4bYV7sspLeDgLWDdxLjubXmYnVcp4gHEHLzAVbMnXFCjAL4CPHGRHo1RZB77WqkBQ6s7collv4HnHjSaS3AVHpVes0axgR7QDFzDntrG7hRmbjp07Px67VSqdsrI/s1600/vila.jpg" /></a></div>
<br />
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<b> </b><b>Enrique Vila-Matas, né en 1948</b></div>
<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: x-small;">(photo Ulf Andersen)</span></div>
<div style="text-align: center;">
<b> </b></div>
O. objecteurhttp://www.blogger.com/profile/17804364492654013082noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1831640219021574532.post-54667124027687519592018-01-14T06:05:00.000-08:002018-01-14T06:05:01.101-08:00absinthe. page 5. Le cri du peuple - Les heures sanglantes<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhy21eiqJ6TJul6YCx-VljphM09J-FmczPmlwtCelTLHcsbuI77ax7dIGC1foMcPTrNBRFfBv90UQehZ1Pc4PqcS1Uzt5H0VUklqJeW_88pemc8dE9nSvSyl_koq5OlWvoTWn5ksdF-zPw/s1600/dessin+tadrdi.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1200" data-original-width="1600" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhy21eiqJ6TJul6YCx-VljphM09J-FmczPmlwtCelTLHcsbuI77ax7dIGC1foMcPTrNBRFfBv90UQehZ1Pc4PqcS1Uzt5H0VUklqJeW_88pemc8dE9nSvSyl_koq5OlWvoTWn5ksdF-zPw/s320/dessin+tadrdi.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<div style="text-align: center;">
</div>
<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
ps : n'ayant pas lu le roman de Jean Vautrin (Le cri du peuple, Grasset, 1998) je ne sais si le terme y apparaît...</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjKVYaA3UgiB7Gl1nO8XqipaToCK_ib_WGSbkbkFUuPA1CdZLKlA1z3rHSv3tlJY5fZI2mBmA1-W25iUb-dqeAiHbZmuKZyIBxcoHwaeVLd-Dk81CQ2Dgr8LnevdnN9juz3NhXdiCJV0OE/s1600/IMG_0794.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1355" data-original-width="1600" height="169" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjKVYaA3UgiB7Gl1nO8XqipaToCK_ib_WGSbkbkFUuPA1CdZLKlA1z3rHSv3tlJY5fZI2mBmA1-W25iUb-dqeAiHbZmuKZyIBxcoHwaeVLd-Dk81CQ2Dgr8LnevdnN9juz3NhXdiCJV0OE/s200/IMG_0794.jpg" width="200" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
Jacques Tardi (1946)</div>
O. objecteurhttp://www.blogger.com/profile/17804364492654013082noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1831640219021574532.post-76781763213055485182017-11-19T10:43:00.001-08:002017-11-19T10:52:32.984-08:00absinthe. page 16. Poisons<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: small;"> Il n'y a pas si longtemps, nous passions encore devant des jeux d massacre où s'alignaient des têtes de buveurs violents que la photo avait encore dramatisées : gaillards aux yeux de tigre qui se mangeaient les rides, présidents Kruger de cauchemars bleus, vieilles gardeuses de chiens dont les paupières tombaient dans les narines, bouchers gonflaient comme des pneumatiques, pieuvres humaines, congres de foires et autres masques d'ivrognes accompagnés de coeurs d'alcooliques pareils à des sacs de pommes de terre, souvent à des foies qui évoquaient le chapeau du petit Caporal. Il y a une quarantaine d'années, la presse parisienne publiait même ce qu'elle appelait le budget d'un ouverrerier :</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: small;">3 Gouttes...........................0,30</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: small;">Café, eau-de-vie................0,55</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: small;">2 <b>Absinthes</b>........................0,50</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: small;">2 Amers Picon...................0,50</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: small;">Omelette, pain, fromage....1,10</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: small;">Boisson, café, eau-de-vie...0,75</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: small;">2 <b>Absinthes</b>, 2 verres.........1,00</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: small;"> Suivait le cri d'alarme : </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: small;"> "<i>Il n'y a ni un jour ni une heure à perdre. L'ennemi n'est pas seulement à nos portes, il n'est pas seulement dans nos murs, il est en nous, et nous le portons dans nos veines. Si nous ne faisons pas immédiatement un énergique et commun effort pour l'expulser, c'est lui qui aura raison de nous. </i></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: small;"><i> Le problème se pose dans les termes d'un dilemme inéluctable : ou bien la France emploiera pour combattre l'alcoolisme les moyens les plus puissants, ou bien, comme race et comme nation, la France disparaîtra.</i>"</span></div>
<br />
<b>Léon-Paul Fargue, Poisons, Le Temps qu'il fait, Cognac, 1992.</b><br />
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgzdFDpqkNx1L3fDbKaaSMxSGC5DHmBzFJb7-cn7AGVyBNgMFw7vbRQHdK43jpr33obfmrqjYrUC_bx6rFRfTO-3_vK0XayNf1w444eJw3XVifpiDht1Ntu1AnAABM-sx5Xn4pzV2NOR0Y/s1600/LPF180-809x1024.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1024" data-original-width="809" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgzdFDpqkNx1L3fDbKaaSMxSGC5DHmBzFJb7-cn7AGVyBNgMFw7vbRQHdK43jpr33obfmrqjYrUC_bx6rFRfTO-3_vK0XayNf1w444eJw3XVifpiDht1Ntu1AnAABM-sx5Xn4pzV2NOR0Y/s320/LPF180-809x1024.jpg" width="252" /></a></div>
<br /><div style="text-align: center;">
<b>Léon-Paul Fargue (1876-1947)</b></div>
<div style="text-align: center;">
(photo trouvé sur le site paris secret et insolite de même que le lien vers les<a href="http://leonpaulfargue.pagesperso-orange.fr/index.html" target="_blank"> amis de L.-P. Fargue</a>) <b><br /></b></div>
<div style="text-align: center;">
<b><br /></b></div>
ps 1 : le terme apparait encore page 19, puis page 39.<br />
ps 2 : le texte est publié en 1946 en 220 exemplaires.O. objecteurhttp://www.blogger.com/profile/17804364492654013082noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1831640219021574532.post-27579577643012261222017-07-10T10:16:00.000-07:002017-07-10T10:16:49.418-07:00absinthe. page 396. Une femme seule<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: small;">Ils avaient des projets ensemble désormais. Francis attendait que sa demande de mutation à la section de recherches de Dijon soit officiellement acceptée. MArianne, de son côté, voulait quitter la région et acheter une propriété. Ce serait donc en Bourgogne. Elle avait déjà repéré un relais équestre, dans une vallée vallonnée et verdoyante, où ses chevaux, Joyce et Siddy, pourraient se sentir à leur aise. Alambra était mort un des premiers jours du printemps, un jour de pluie triste comme un dimanche de Toussaint.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: small;">Francis se surprenait à croire qu'il pourrait maintenir cette femme dans la perspective d'une vie plus douce. Et qu'elle retrouverait le goût d'écrire.<br />- Allez, quoi... Racontez-moi ! supplia Sylvie d'un ton amusé, en débouchant une bouteille d'<b>absinthe</b> rapportée de son dernier voyage en Espagne.</span></div>
<br />
<b>Marie Vindy, Une femme seule, Fayard noir, 2012.</b><br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi520meUTpJPQUx6nQaiqyg_3oLLiw3hLBCtQOS5w-LygRcVqTa5E9zzRwkdF5dBEcHrDU1QxKNPOiGqoDFb_UmvByubrLilDG1bOaihzKnHqnCLQzMIhc9kUOBq5KWkZlqTVu5nZP_drg/s1600/ob_596691ae310148e0df115db77bcd1415_img-3542-bd.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="100" data-original-width="100" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi520meUTpJPQUx6nQaiqyg_3oLLiw3hLBCtQOS5w-LygRcVqTa5E9zzRwkdF5dBEcHrDU1QxKNPOiGqoDFb_UmvByubrLilDG1bOaihzKnHqnCLQzMIhc9kUOBq5KWkZlqTVu5nZP_drg/s1600/ob_596691ae310148e0df115db77bcd1415_img-3542-bd.JPG" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<b>Marie Vindy, née en 1972.</b><br />
</div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: x-small;"><b>actualités sur le site de l'écrivaine : </b><a href="http://marievindy.overblog.com/">marievindy.overblog.com</a></span><b> </b></div>
<br />
<br />O. objecteurhttp://www.blogger.com/profile/17804364492654013082noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1831640219021574532.post-58206005277665761332016-12-30T01:38:00.003-08:002016-12-30T01:44:34.644-08:00absinthe. page 11. Joy et Joan<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: small;">- C'est une esclave, me dit-il à l'oreille. Elle m'appartient. J'ai le droit de vie et de mort sur elle. A partir de ce soir, tu pourras en disposer, la traiter comme bon te semble, lui ordonner tout ce qui te passe par la tête. Elle est totalement soumise et ne craint pas la douleur. En vérité, elle recherche la souffrance et l'humiliation... comme tous les esclaves... Je l'ai appelée Millarca.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: small;">J'imaginais la jeune femme livrée à mes caprices et imperceptiblement j'allongeais ma jambe contre la sienne. Millarca a relevé les yeux, l'espace d'un éclair.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: small;">- Montre-toi ! lui a ordonné Bruce.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: small;">Elle s'est tournée et a relevé sa jupe. J'ai aperçu, dans la lumière <b>absinthe</b> de la limousine secouée par la tempête, la croupe creusée, souple, qui laissait entrevoir le sexe nu. Les hanches osseuses et les fesses musclées formaient un contraste émouvant.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: small;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<b><span style="font-size: small;">Joy Laurey, Joy et Joan, France Loisirs, 1983.</span></b></div>
<br />
Joy Laurey est le pseudo de l'écrivain Jean-Pierre Imbrohoris (1943-1993), qui décède dans un accident de voiture.O. objecteurhttp://www.blogger.com/profile/17804364492654013082noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1831640219021574532.post-71757042140548165532016-03-08T01:30:00.002-08:002016-03-08T01:30:15.356-08:00absinthe. page 439. L'espoir<div style="text-align: justify;">
Un officier fit tourner le tambour de la porte avec un éclat de miroir à alouettes sur le jour de novembre, et entra :</div>
<div style="text-align: justify;">
- Le feu reprend partout. Ca vient par ici.</div>
<div style="text-align: justify;">
- On l'éteindra, dit une voix.</div>
<div style="text-align: justify;">
- Facile à dire ! Rue San-Magros, rue Martin de Los Hijos...</div>
<div style="text-align: justify;">
- Avenue Urqijo...</div>
<div style="text-align: justify;">
- L'hospice de San-Geronimo, l'hôpital San-Carlos, les maisons autour du Palace...</div>
<div style="text-align: justify;">
D'autres officiers entrèrent. Le tambour de la porte poussa dans le café une odeur de pierre brûlante.<br />- L'hôpital de la Croix-Rouge...</div>
<div style="text-align: justify;">
- Le marché San-Miguel...<br />- On a éteint déjà une partie. San-Carlos et San-Geronimo, c'est fini.</div>
<div style="text-align: justify;">
- Qu'est-ce qu'on entend ? Les antiaériens ?</div>
<div style="text-align: justify;">
- Garçon, une <b>absinthe</b>, dit le compagnon de Moreno, un chevelu ravagé.</div>
<div style="text-align: justify;">
- Je ne sais pas. Je ne crois pas.</div>
<div style="text-align: justify;">
- Ce sont des shrapnells, dit l'offcier entré le dernier. Sur la place d'Espagne, ça tombe tant que ça peut. Mais, à Guadarrama, ils ne passent pas.</div>
<br />
<b><br />André Malraux, L'espoir, Gallimard, collection Folio plus, 1996.</b><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjlFhYhgcUr9tc4wWEGaY0bmvrS3PBx6pjf35SA8FQUm_UWjf9qfWLwmLwi4wsrVd_rsrEeSrZnAitDLqeglnqJ1S-XWsLm0oSQqArIBHibzkZA8vqEVr46C3jBj1XEFiNgzGFs5WNov2k/s1600/vid3_anonyme_001i.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjlFhYhgcUr9tc4wWEGaY0bmvrS3PBx6pjf35SA8FQUm_UWjf9qfWLwmLwi4wsrVd_rsrEeSrZnAitDLqeglnqJ1S-XWsLm0oSQqArIBHibzkZA8vqEVr46C3jBj1XEFiNgzGFs5WNov2k/s1600/vid3_anonyme_001i.jpg" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
André Malraux (1901- 1976)</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-size: x-small;"><i>L'espoir</i> paru en décembre 1937.</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-size: x-small;"> </span> </div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
O. objecteurhttp://www.blogger.com/profile/17804364492654013082noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1831640219021574532.post-82884657531268636882016-02-22T05:26:00.000-08:002016-02-22T05:26:41.428-08:00absinthe. page 112. Les jours et les nuits<div style="text-align: justify;">
Nosocome avait pendu sous un globe une paille horizontale à une soie de cocon, et vérifié que l'approche d'une chaleur animale ne déplaçait pas assez l'air inclus pour une libration. Sengle distant de plusieurs mètres obtenait des déclinaisons par un regard peu prolongé.</div>
<div style="text-align: justify;">
Sengle joua aux dés un jour, dans un bar, contre Severus Altmensch, au premier quinze. Il amena trois fois cinq, cinq et cinq. Et il prit plaisir à annoncer à Severus les points invraisemblables qu'il percevait tournoyer, avant leur sortie de l'opacité du cornet. Et, le second coup, déjà un peu ivre d'<b>absinthes</b> et cocktails, il jeta cinq, quatre... Le bourgeoisisme idiot de Severus ricanait ; et SIX. Personne ne joua plus aux dés avec lui, car il dépouillait de sommes considérables.</div>
<b><br /></b>
<b>Alfred Jarry, Les jours et les nuits, Gallimard, collection L'Imaginaire, 1981.</b><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjzkoiaFYYdQMXm5-JtKjw094MlYnq3qneSiccJT39sn0uIwFCETyoAAVpFc7gPRbFoROHj8w3WtcN3J2RXwDIX-L4Ms-hkvBu69JMGR69IV6Q9mQVHjTfudILLHVmUJuuCRIGyUZ1CEEI/s1600/Jarry_rue-Cassette_Vallette-1024x632.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="197" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjzkoiaFYYdQMXm5-JtKjw094MlYnq3qneSiccJT39sn0uIwFCETyoAAVpFc7gPRbFoROHj8w3WtcN3J2RXwDIX-L4Ms-hkvBu69JMGR69IV6Q9mQVHjTfudILLHVmUJuuCRIGyUZ1CEEI/s320/Jarry_rue-Cassette_Vallette-1024x632.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
Alfred Jarry (1873-1907) </div>
<div style="text-align: center;">
7 rue Cassette, où il s'installa en 1897.</div>
<div style="text-align: center;">
Aux côtés d'Alfred Vallette, directeur du Mercure de France</div>
<div style="text-align: center;">
(photos extraites du site http://www.patafisica.it)</div>
<div style="text-align: center;">
</div>
<div style="text-align: center;">
Annexe : <a href="http://www.alfredjarry.fr/" target="_blank">le site de la société des amis d'Alfred Jarry </a></div>
O. objecteurhttp://www.blogger.com/profile/17804364492654013082noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1831640219021574532.post-13107630257976591062016-01-13T07:45:00.001-08:002016-01-13T07:45:27.212-08:00absinthe. page 166. Une plaie ouverte<div style="text-align: justify;">
Manon avait longtemps espéré Dana. Une lettre, un message, un signe. Elle s'était résignée. Les années avaient fait le reste.</div>
<div style="text-align: justify;">
Marceau savait la patience. Il lui fallait Manon, mais il attendait. Il l'avait possédée sur le ventre de cent putains. Toujours plu sbasses. Celles des maisons huppées comme celles des bordels à quinquet, des chambres d'abattage et des bouics à bidet. Les passes furtives, les bouches hâtives, les saillies sous les porches. Il avait tout pris. Les brûlantes, les glacées, les absentes, les écroulées, les buveuses d'<b>absinthe</b>, les éthéromanes, les piquées et les poivrardes, les syphilitiques et les tubardes. Et Manon dans chacune d'elles. Avilie, souillée. Il rentrait au matin, écoeuré, la mort dans l'âme, sans comprendre qu'il se punissait.<br />Pour descendre toujours, il la prenait en songe davant leurs cafés, à même la table, dans les éclats de porcelaine. Son reflet dans les miroirs ne laissant rien paraître de ses pensées.</div>
<div style="text-align: justify;">
Un soir cappucino, elle était venue d'elle-même. Distante. Par lassitude, pour trouver l'oubli ou tromper son propre corps. Elle avait peu donné. Se gardant de recevoir. Pas plus offerte à Marceau qu'aux mauvais peintres. Elle en lui laissait pas l'illusion qu'il l'avait eu.</div>
<br />
<b>Patrick Pécherot, Une plaie ouverte, Gallimard, collection Série noire, 2015.</b><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiBTQUl1skcLMP1ku6S5E8hySmqcjAoYnN6N0s7wPGY_XRw3lrqGIxY3WZ0uxkk1tGUu0zifW12EcGzjYrso2Nxlu21o1Z2R2kPVjwyAZM1XkWoNrwR4mw5xRW_DnBh6q3XdrX1IugeQP0/s1600/serveimage.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="214" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiBTQUl1skcLMP1ku6S5E8hySmqcjAoYnN6N0s7wPGY_XRw3lrqGIxY3WZ0uxkk1tGUu0zifW12EcGzjYrso2Nxlu21o1Z2R2kPVjwyAZM1XkWoNrwR4mw5xRW_DnBh6q3XdrX1IugeQP0/s320/serveimage.jpeg" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
Patrick Pécherot, né en 1953.</div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: x-small;">( photo Catherine Hélie)</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: x-small;"> </span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: x-small;">actualités sur le site de l'écrivain : <a href="http://pecherot.com/">pecherot.com</a></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: x-small;"> </span></div>
O. objecteurhttp://www.blogger.com/profile/17804364492654013082noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1831640219021574532.post-20843137537198063512015-09-24T05:10:00.001-07:002015-09-24T05:10:38.372-07:00absinthe. page 127. Les paradis aveugles<div style="text-align: justify;">
Nous dînâmes à même le trottoir, au coin de notre rue. Le repas à peine achevé, ma mère fut prise d'un malaise et se précipita vers la bouche d'égout la plus proche, où elle vomit violemment.</div>
<div style="text-align: justify;">
"Hàng, va vite chercher tante Vi !"</div>
<div style="text-align: justify;">
Je m'exécutai sans plus tarder.<br />"Tante Vi, tante Vi ! Vite ! Maman se sent mal !" criai-je en cognant à sa porte.</div>
<div style="text-align: justify;">
Quand nous l'eûmes retrouvée, ma mère était entourée d'une voisine et de ses quatre enfants. Tante Vi la prit entre ses bras et la traîna jusqu'à la maison. Après avoir fait brûler des branches d'<b>absinthe</b>, elle piqua les points sensibles de son corps avec les bouts incandescents des brindilles, puis lui massa la tête avec un baume tout en tirant sur ses cheveux par petites saccades. Finalement, ma mère reprit connaissance.<br />"J'ai eu un petit refroidissement, n'est-ce pas ?</div>
<div style="text-align: justify;">
- C'est le froid, la faim, les soucis... Il faut vous ménager", dit le voisine.<br />Ma mère lui serra la main en pleurant.</div>
<div style="text-align: justify;">
"Ma pauvre Hàng !" geignit-elle, le visage ravagé, les yeux noyés de larmes.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<b>Duong Thu Huong, Les paradis aveugles, Sabine Wespieser éditeur, 2012.</b></div>
<div style="text-align: justify;">
(traduit du vietnamien par Phan Huy Duong)</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhAi36LVD4zPkcqtgy95Fk0F8ttwgSkfbQyIVefO4mEyqOgO-UUdCexcE_gKuUq2ezGKsFtZ6u40jxqbq62oge5kj7iXWOKdx2HKAB_dUVkcV5IQH7TJaZcVEzzO4RmwOb9Vh7GD1gl5a4/s1600/14244_duong_thu_huong_2011dr.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhAi36LVD4zPkcqtgy95Fk0F8ttwgSkfbQyIVefO4mEyqOgO-UUdCexcE_gKuUq2ezGKsFtZ6u40jxqbq62oge5kj7iXWOKdx2HKAB_dUVkcV5IQH7TJaZcVEzzO4RmwOb9Vh7GD1gl5a4/s320/14244_duong_thu_huong_2011dr.jpg" width="240" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
Duong Thu Huong, née en 1947</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
Ses romans furent d'abord publiés aux éditions Des Femmes, aux éditions Pḧilippe Picquier, et désormais chez Sabine Wespieser.</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
O. objecteurhttp://www.blogger.com/profile/17804364492654013082noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1831640219021574532.post-54524124001692227442015-08-25T06:12:00.002-07:002015-08-25T06:13:57.241-07:00absinthe. page 67. La guerre civile en France<div style="text-align: justify;">
Pour trouver un parallèle à la conduite de Thiers et de ses limiers, il nous faut remonter aux temps de Sylla et des triumvirats de Rome. Même carnage en gros de sang-froid, même insouciance dans le massacre, de l'âge et du sexe ; même système de torturer les prisonniers ; mêmes proscriptions, mais cette fois d'une classe entière ; même chasse sauvage aux chefs cachés, de peur qu'un seul puisse échapper, mêmes dénonciations d'ennemis politiques et privés ; même détachement envers la boucherie, de gens entièrement étrangers à la querelle. Il n'y a que cette seule différence que les Romains n'avaient pas de mitrailleuses pour expédier en bloc les proscrits et qu'ils n'avaient pas "la loi à la main", ni, sur les lèvres, le mot d'ordre de la "civilisation".</div>
<div style="text-align: justify;">
Et, après ces horreurs, regardez l'autre face, encore plus hideuse, de cette civilisation bourgeoise, telle qu'elle a été décrité par sa propre presse !</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<i> Avec des coups de feu égarés, écrit le correspondant de Paris d'un journal tory de Londres, qui retentissent encore au loin, quand de malheureux blessés abandonnés meurent parmi les pierres tombales du Père-Lachaise, quand 6000 insurgés frappés de terreur qui errent dans l'agonie du désespoir par les labyrinthes des catacombes, quand des malheureux sont précipités à travers les tues pour être abattus par vingtaines par la mitrailleuse, il est révoltant de voir les café remplis des dévots de l'<b>absinthe</b>, du billard et des dominos ; la dissipation féminine qui circule à travers les boulevards et, troublant la nuit, le bruit de la bombance s'échappant des cabinets particuliers des restaurants à la mode.</i></div>
<br />
<i><b>Karl Marx, La guerre civile en France 1871, Editions Sociales, 1946.</b> </i><br />
<i>(nom du traducteur non précisé)</i><br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgo7kfgh-8lqQaZxKwLTVAX3Xf-Gz6dEF3SQ5bcaMMpOrXLCln2oBOKFNY4oxY-L6v3wyphBIsH5GALRYxT61FxmKvpOS8bdicW1-A6rd_qE-klxLJcDKoJiI1MtBUNxJ6ZC_RuKUVQjv0/s1600/karl.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgo7kfgh-8lqQaZxKwLTVAX3Xf-Gz6dEF3SQ5bcaMMpOrXLCln2oBOKFNY4oxY-L6v3wyphBIsH5GALRYxT61FxmKvpOS8bdicW1-A6rd_qE-klxLJcDKoJiI1MtBUNxJ6ZC_RuKUVQjv0/s1600/karl.jpeg" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<i>Karl Marx (1818 - 1883)</i></div>
O. objecteurhttp://www.blogger.com/profile/17804364492654013082noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1831640219021574532.post-60689174924179604362015-06-24T06:47:00.000-07:002015-06-24T06:47:09.758-07:00absinthe. page 177. La fiancée du cinéma<div style="text-align: justify;">
Les Californiens me firent part de leur souci écologique et de leurs idées sur la santé.</div>
<div style="text-align: justify;">
D"abord, il ne faut pas polluer. Nous avons tous essayé les drogues dures et l'alcool, c'est mauvais. Par contre, l'herbe c'est très bien. La nicotine de vos cigarettes est bien plus nocive qu'un joint. Et puis, tu cours. Il faut courir, se maîtriser, faire du yoga.</div>
<div style="text-align: justify;">
Avec mon paquet de Gitanes à la main, j'avais vraiment l'impression de ressembler au héros misérabiliste qui se soûle à l'<b>absinthe</b>.</div>
<div style="text-align: justify;">
Ma dernière nuit à Frisco me valut un spectacle d'un beau lyrisme décadent. Margot m'invite à un bal organisé par "Coyotte". Il est difficile de s'imaginer en France ce que peuvent être les fêtes qui oscillent toujours entre le voyeurisme, le happening, le psychodrame et l'exorcisme.</div>
<div style="text-align: justify;">
Dans une grande salle tendue de glaces et de soieries était réunie la plus belle galerie de personnages baroques et fous. De quoi rendre Fellini impuissant à réaliser des films après un tel spectacle. Dans le vertige des décibels électroniques dus à Ralph Baski (l'heureux auteur de <i>Fritz the Cat</i>), il était possible de faire l'inventaire des plus beaux prototypes des nuits de Frisco. Des nuits électriques s'entend. Travestis, homosexuels, lesbiennes, nymphomanes ou tout simplement sympathisants se croisaient, graciles, patauds et initiés.</div>
<br />
<b>Bernadette Lafont, avec la collaboration de Alain Lacombe, Ramsay poche cinéma, 1978.</b><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhE1Fed_3sSd3Rk8wm5pOpYEB_r4DXqi-fdzGVFoD1q6O_R9G6IAlRnIne0s7NOtX_s4vm-cenyjiMPlKgKtTG7HBl85Cv9ERX7BWh33f1X6L4XXNxC5oMsmE8kRqH_jlqGErydiE7VLOk/s1600/1192261-archives-bernadette-lafont-au-950x0-1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhE1Fed_3sSd3Rk8wm5pOpYEB_r4DXqi-fdzGVFoD1q6O_R9G6IAlRnIne0s7NOtX_s4vm-cenyjiMPlKgKtTG7HBl85Cv9ERX7BWh33f1X6L4XXNxC5oMsmE8kRqH_jlqGErydiE7VLOk/s320/1192261-archives-bernadette-lafont-au-950x0-1.jpg" width="220" /></a></div>
<br />
<div style="text-align: center;">
</div>
<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
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Bernadette Lafont (1938-2013), </div>
<div style="text-align: center;">
ici prise en photo au Festival de Cannes en 1979.</div>
O. objecteurhttp://www.blogger.com/profile/17804364492654013082noreply@blogger.com0